Me sorprende lo frágil de la vida. Y lo extrema que puede ser entre la felicidad y la tristeza. Una palabra, un mal día: un martillazo en el pulgar. En realidad, aquí y en León Guanajuato, la vida no vale nada, y es ridículo pelear por ella.

Los seres humanos somos en la Tierra los únicos animales que tomamos conciencia de la muerte propia y la ajena... inutilmente.

Por cierto, las palabras acentuadas en "mente" pierden el acento..

La ventaja, inmensa, del blog, es que nadie lo ve. Es mejor que un diario porque cuando lo escribes no sabes quién, entre todo el mundo, puede ir a asomarse a lo que pongas. Y que acaso resulten intimidades ocultas a plena luz.

Ahora estoy metido en un galimatías. Mi mente se va y viene, y mi voluntad también. ¿En qué he de parar? seguro que no en el hospital, porque no hay servicio que me atienda ni quien pague.

Empiezo las cosas y no las termino. Sé que está mal, pero no me importa.

La vida así va a ser muy larga. Siempre demasiado. Pero bueno, así nos toca a algunos. tengo un libro iniciado, y un artículo también. Lo que no tengo es un centavo.

¿Las ideas no valen? Sí, pero cuando se les sigue, se les da una forma por anárquica que sea. De otra manera, las ideas y los escritos se los lleva el viento, como simples hojas de papel. O en el mejor de los casos, quedan como lastimosos recuerdos de familia, pregonando lo que al hombre le faltó para serlo, lo que la mente perdía de claridad y lucidez y por dónde estaba la fuga que impedía llenar el recipiente hasta que algo se percibiera en su fondo.

¿Tonterías? Claro, que para eso es el blog. Que para eso se escribe sin gobierno, en tierra de nadie, pero dándole una cierta eternidad forzada.

Amén.

La tragedia del Niezche ateo, disfrazado de agnóstico.

Nietzche fue un individuo asaz original. Brillante mientras fue lúcido, llegó a ser un demente con todas las de la ley, incomprensible, intratado y clínicamenete intratable. Decir que su propensión a las desvaríos es fruto del desarrollo de su neurosífilis ( por una vida licenciosa que es totalmente comprensible desde su moral que tiende al "uberman", superhombre o como se diga,  es a la vez esclarecedor y es  benévolo. Aún antes de caer en instituciones de salud mental, sus escritos fueron inintelegibles. Quienes pretenden que no se le entendía porque  estaba "muy avanzado a su tiempo" o que su lógica iba un paso más allá de los casos conocidos de la lógica ", a saber: cierto, falos o indeterminable,  realmente confiesan su incomprensión de algo que no tiene pies ni cabeza. Él fue un hombre traumado psicológicamente, conflictuado por sus relaciones familiares, amorosas y sexuales. Tampoco se puede negar sus enfermedades físicas; ¿pero no sería ello por su hipocondría, su mala educación, sus fijaciones en frusilerías como la alimentación, o la relación con su familia, carente de fuertes hombres modelo?

En El superhombre, Así habló Zaratustra, Más allá del bien y del mal, y sobre todo Ecce homo, ¿no son muetras de una inteligencia en declive, de un razonamiento que se pierde y se excusa en pensamientos íntimos, desligados de la realidad mínima a la que el filósofo debe observar en busca de la Verdad?

Poeta, sí, dialéctioco, a veces, sofista siempre. Y el poeta puede tener esos atributos, que lo suyo no es razón, sino sentimiento. Pero quien pretende instruir sobre filosofía ha de andar con teorías que se puedan aterrizar, que tengan un punto comprobable con la realizad. Ése no fue Friedrich. Dominó, en su tiempo, la dialéctica, pero devino en sofista creador de juegos de palabras, que como los juegos de palabras cantinflescos, al fin no dicen nada, no llevan a ningún lado ni aportan nada.

Los "espíritus de sensaciones fuertes" citados por Mares y otros, no son más que saltimbanquis que desean la emoción de lo nuevo, de lo no dicho, sin parar mientes en la verosimilitud de lo expresado, pueden seguir devanándose las mientes tras los paradójicos pensamientos del seudo filósofo, que a fin de cuentas no pudo mantener, por causa de su mermada cordura, la cátedra en Basilea por sus razones obvias.

Dios no vive, puede ser, auque ninguno lo ha matado ni ha podido demostrar por completo su existencia, sino sólo su ausencia. Nietzche, en cambio,  murió, y desgraciadamente  arrastra con sigo a un gran caudal de intelectuales que no piensan por sí mismos, sino que se dejan guiar por el gran sofista embaucador de Basilea.

No importa lo que un blogero diga: las mayorías, especialmente los jóvenes que más que sus obras por  los muchos panegíricos en que se deshacen tantos prologuists que, seamos sinceros, no abarcan la obra porque simplemente para un filósofo razonable no son alcanzables,  ya tiene  tiene su opinión  formada sobre él, y hasta sobre Wagner, que sin deberla ni temerla entró en los descarríos del enfermo, del probable esquzofrénico que fue Friedrich. .

Nietzche ha muerto, y nadie lo ha matado. Él solo cavó su tumba y preparó su epitafio: Aquí yace el enfermo que se imaginó a un dios, y  después imaginó haberlo muerto.

Lactoplast

Desde Catalunya me llegan señales de humo: dicen, a la letra: N o... a ñ a d a m o s ... m á s... c o n f u s i ó n... a l... d e s o r d e n... y el resto se lo llevó el aire, pero salió una firma casi ilegible, algo así como Land Rover, y con eso quedé peor de confundido. Espero que se repita  el mensaje, porque no he tenido noticias de mi familia barcelonesa en varios días

Con la fuerza de una pluma, regresamos

Con necedad, no perseverancia ni mérito alguno, regresa este pedazo de pedacería.

Anteriormente esto no servía, así que libre de culpas y de temores puedo escribir lo que me plazca, sin que sea necesario que tenga contenido de calidad, como se me pide en alguna otra colaboración que hago. Aquí, en mi castillo, soy mi rey, y ¿a quién diablos le importa eso? es la regla general de la que me agarro, y que vale lo mismo para escribir un blog que para salir a la callle con los peores harapos o los más esplendorosos trajes.

Tal vez en cueros... tal vez desnudo. ¿Quién lo sabe? ¿A quién le importa? Va de nuevo, corregido y empeorado, aumentado y sublimado, asoleado y renegrido.